Insensata hora em que fisgastes dos olhos a atenção
Nas linhas e traços daquele ser
Permeado nos confins de si, envolto de paixão.
Lançado o olhar ferida em lança, flecha que fecha
A vida que se desfaz, brilho perdido no caminho que
Dilacera o amante que corta-se
Na ilusão da espera.
Das tintas lúdicas que me destes, dos perfumes
Não pude pintar-me além do que era, um sopro,
A passagem do vento,
A essência jovial da primavera.
No caminhar dourado que antecede o fim de todos
No orvalho que lentamente o botão de flor rega
A paixão sem amor é ouro de tolo,
Que impede o desabrochar da vida - posto que cega.
Reparti-me, decantei-te
Roguei aos Deuses que levassem a paixão.
Mas tomaram-me a beleza da flor que eu era
E plantaram-me firme no teu coração...
"Não existe calma na alma da paixão.
Só no amor reside a compreensão
Dos elos eternos da ternura."
Imagem de Serge Marshennikov
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