DESPOEMA

Não escrevo mais.

Minha alma derrama

Seiva

De ambrosia.

Não faço poemas.

Prego a palavra na carne

E a sacrifico no íntimo

Da minha idiossincrasia.

Bebi da inspiração 

A impermanência 

Que inebria.

Viva, estou viva,

Porque sou 

Poesia.