Não escrevo mais.
Minha alma derrama
Seiva
De ambrosia.
Não faço poemas.
Prego a palavra na carne
E a sacrifico no íntimo
Da minha idiossincrasia.
Bebi da inspiração
A impermanência
Que inebria.
Viva, estou viva,
Porque sou
Poesia.
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